Les livres « infilmables » existent en plusieurs variétés. Les exemples classiques sont des chefs-d’œuvre modernistes comme Ulyssedans lequel James Joyce dilate une journée à 732 pages et change de conception stylistique à chaque chapitre, et Mme Dallowayenraciné dans l’intériorité du protagoniste de Virginia Woolf. (Des adaptations cinématographiques des deux titres existent, même si leur relative obscurité parle d’elle-même.) Cent ans de solitudele magnum opus de 1967 du géant littéraire colombien Gabriel García Márquez, présente différents problèmes. C’est écrit dans un langage simple. Ce n’est certainement pas léger sur les points de l’intrigue ou les personnages ; en fait, il en regorge. Mais rendre justice à ce roman signifierait capturer son envergure centenaire : la complexité du monde construit par García Márquez, l’équilibre qu’il établit entre réalisme et magie, la métaphore et l’allusion superposées à sa prose, l’élan propulsant chaque roman corsé. paragraphe.
Compte tenu de la difficulté de la mission, il est remarquable de voir à quel point le splendide film de Netflix est proche. Cent ans de solitudedont la première partie de huit épisodes arrive le 11 décembre, vient recréer non seulement la substance, mais aussi l’esprit cinétique du livre. Tourné en Colombie, avec un casting presque entièrement colombien et la bénédiction de la famille de García Márquez (qui, il convient de le noter, fait face à des critiques cette année pour avoir publié son roman posthume Jusqu’en août contre son gré), la série en langue espagnole a mis plus de six ans à se réaliser. La patience accordée à la production se reflète dans son ampleur monumentale, ainsi que dans le mouvement et les détails que le réalisateur Alex García López (Le sorceleur) et Laura Mora (Les rois du monde) réaliser à l’écran. Chaque épisode d’une heure contient des dizaines, voire des centaines d’images étonnantes.
Solitude retrace l’ascension et la chute d’une famille, d’une maison, d’une ville – et, dans sa couche de symbolisme la plus visible, d’une civilisation – au cours de, oui, 100 ans. Au début du XIXe siècle, les jeunes amoureux José Arcadio Buendía (Marco Antonio González) et Úrsula Iguarán (Susana Morales) fuient leur village abrutissant. Leur mariage avait été interdit par leurs aînés (évidemment, puisqu’ils étaient cousins, et la tradition familiale voulait que leur progéniture naisse avec des queues de cochon), et José Arcadio avait tué un rival qui avait fait une grossière plaisanterie aux dépens du couple. « Nous trouverons un endroit où les peurs de nos ancêtres ne nous pèseront pas », clame le futur patriarche au début de leur voyage. « Où nous pouvons nous aimer en paix et fonder une famille. »
Après des années d’errance, parfois en rond, les Buendías et leurs partisans s’installent sur un lopin de terre inoccupé que José Arcadio donne au nom insignifiant de Macondo. Un village frontière surgit, où, dit-il, « personne ne peut décider à la place des autres ». Visionnaire devenu plus tard inventeur et alchimiste amateur, il n’a pas l’intention de gouverner Macondo. Lui et Úrsula, dont le pragmatisme, la clarté morale et l’éthique de travail font d’elle la parfaite contrepartie de son mari cérébral et peu pratique, ont monté une modeste maison avec de la place pour élever leurs enfants, José Arcadio (Thiago Padilla), Aureliano (Jerónimo Echeverría) , et Amaranta (Luna Ruíz). Suivent plusieurs générations de Buendías, dont les noms sont pour la plupart des variations de José Arcadio, Úrsula, Aureliano et Amaranta.
À mesure que la famille s’agrandit et prospère, Úrsula s’agrandit et redécore jusqu’à ce que la petite maison au toit de chaume se transforme en un grand manoir victorien, dont chaque phase est rendue avec une précision historique par la décoratrice Bárbara Enríquez. Macondo se développe également au-delà de ses origines primitives, même si ses propres Adam et Eve (ou Romulus et Remus) s’opposent de manière prémonitoire à une grande partie de ce qui passe pour du progrès. Un magistrat apparaît, envoyé par le gouvernement colombien pour officialiser la ville. Son arrivée ouvre les vannes à l’Église, aux partis politiques libéraux et conservateurs, aux élections, aux pelotons d’exécution, à la guerre. La série capture magnifiquement ces évolutions entrelacées ; Les cinéastes Paulo Pérez et María Sarasvati maintiennent la caméra en mouvement, glissant à travers les pièces de la maison et les rues de Macondo et les paysages au-delà où les mènent les destins de divers Buendías. Les images surréalistes du roman qui auraient facilement pu paraître ridicules à l’écran – un ruisseau de sang serpente à travers la ville, depuis la maison où meurt un personnage jusqu’à celle de sa famille, par exemple – conservent leur profondeur poétique.
Ce qui est encore plus impressionnant est la mesure dans laquelle Netflix Solitude raconte une histoire dynamique sans simplifier à l’extrême les grands thèmes de García Márquez : la politique, la religion, l’autonomie, l’amour, la civilisation et son défilé sans fin de mécontentements, et bien sûr le fléau de la solitude dans toutes ses nombreuses manifestations. Certains personnages et performances se démarquent au milieu d’un ensemble de personnalités distinctives. Claudio Cataño apporte une tranquillité obsédante à son portrait d’Aureliano adulte, une âme perdue qui cherche l’amour chez une fille trop jeune pour comprendre la romance et le sens d’une guerre impossible. Orpheline presque sauvage qui arrive à la porte des Buendías avec les os de ses parents dans un sac en toile de jute, Rebeca (Nicole Monténégro) conserve sa sauvagerie jusqu’à l’âge adulte (quand elle est jouée par Akima). Bien que les scénarios soient, par nécessité, beaucoup plus chargés de dialogues que le livre, une combinaison de narration économique et de silences bien placés empêche la série de paraître trop bavarde.
Si Solitude a un défaut, c’est que ça peut paraître presque aussi fidèle au livre. À leur grand honneur, les écrivains n’assainissent ni n’exploitent de manière lascive les aspects laids mais symboliquement significatifs de l’histoire, de l’automutilation à l’inceste. Mais malgré des notes d’humour et de sensualité, cette adaptation peut parfois tomber dans la formalité respectueuse d’un Chef-d’œuvre mini-série. Et en conservant le rythme rapide de García Márquez, en s’attardant sur des décors élaborés de mariage et de champ de bataille mais pas sur des révélations plus discrètes, il passe parfois trop vite au-delà des moments cruciaux. Une scène dans laquelle Aureliano, perdu dans le marais, rencontre une apparition de son père alors qu’il est un jeune homme et les deux discutent de la nature cyclique de leurs pérégrinations, se termine pratiquement dès qu’elle commence.
Mais il s’agit là d’un reproche mineur qui ne devrait pas nuire à une réalisation majeure. Émergeant au terme d’une grande année pour les adaptations télévisées de romans infilmables, de Le sympathisant à 3 Problème de corps à Quartier chinois intérieur, Cent ans de solitude est parmi les meilleurs du groupe.
